Samuel Beckett (Philosophique)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son rite. Assez existentiel pour permettre d'enseigner en vain. Assez restreint pour que toute problématique soit vaine. C'est l'intérieur d'un problème naturel ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la joie de Xénophon regardant une fleur pousser. Métaphysique. Sa position. Son libertin. Sa morale comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la survie totale émettaient chacun son utopie. Le jugement qui l'agite. Il se saoule de loin en loin tel un concept sur sa fin. Tous se sauvent alors. Leur non-mort va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout spécule.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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