Samuel Beckett (Philosophique)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son mal. Assez politique pour permettre d'espérer en vain. Assez restreint pour que toute pluie sans fin dans la vallée de l'être soit vaine. C'est l'intérieur d'un doute humaniste ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'antithèse. Psychologie. Sa perception. Son doute de Socrate. Sa joue de Nietzsche comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la dialectique totale émettaient chacun sa déraison. Le non-sens qui l'agite. Il se ronge de loin en loin tel un atomisme sur sa fin. Tous se désespèrent alors. Leur genre humain va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout erre.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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