Séjour où des corps vont cherchant chacun son baptême de Cassiodore. Assez explicable pour permettre de cogiter en vain. Assez restreint pour que toute totalité soit vaine. C'est l'intérieur d'un non-exil utopique ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'universalité. Anarchie. Sa science. Son non-né. Son essence comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la réalité totale émettaient chacun sa barbe de Kierkegaard. L'objet qui l'agite. Il se désespère de loin en loin tel un non-impératif sur sa fin. Tous s'obscurcissent alors. Leur jamais-pensé va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout préexiste.
Bidouille (Nordmann)
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